Il mondo intero è qui, nelle nostre generazioni. Che si sostengano l’un l’altra, che si fidino l’una dell’altra, che si raccontino le rispettive storie, le grandi storie di tutti o solo le piccole storie personali, dette dai grandi ai piccoli ma anche raccontate dai piccoli e dai giovani ai grandi.
Ecco, questo è il mio augurio per il nuovo anno. Un augurio ai singoli e soprattutto un augurio al Mondo.

L’uomo è piccolo e la strada grande…da perdercisi. Ma insieme si può.
buon cammino! (Mariarita g.)
here you go…(MilaMai)

Ho pensato subito a B.Dylan
“How many roads must a ma walk down before you can call him a man …”
the answer my friend is blowin’ in the wind …
Now and forever more. (little-prince[ ♥ lovely ♥ ])

Così, per salutare il nuovo anno ho iniziato il mio viaggio arrampicandomi sopra un arcobaleno

Sono salpato, sperando di andare verso chissà dove, sopra un veliero apparso all’orizzonte come la speranza di un mattino.

Senza mai smettere di guardare su, cercando la stella che non c’è
Perché non può piovere per sempre, si può anche provare a sognare

Ed eccomi finalmente arrivato sulla stella che non c’è. Forse li troverò qualcuno più umano degli umani, più amico degli amici. O forse anche lì le stesse miserie delle anime piccole

Lasciata la stella mai trovata e i gruppi alieni mi sono perduto nella mia personale costellazione (o chissà, forse mi sono ritrovato!).

e alla fine ho trovato il pianeta degli angeli

Poi, tornato sulla Terra, il diavolo prende il sopravvento, come al solito

Fino a che le ultime luci non si spengono e tutto torna alla normalità

À votre santé!

Capitolo 10 – Camminando in Santa Cruz de Tenerife

Sembra di essere in un luogo doppio, a Santa Cruz de Tenerife,
distribuito tra un tempo antico e un’era nuova,
sempre colorato dei colori del nostro sguardo

Semplice come un disegno fatto dai bambini

Come se un muro dopo l’altro il tempo se ne andasse via

Maschio e femmina, Yin e Yang, notte e giorno

Pixel giganteschi che sembrano rendere il nostro cammino una Seconda Vita,
virtuale o materiale, come la si vuole vivere

Scoprendo accessi che portano a luoghi dove nessuno di noi potrà mai entrare,
ma che sono loro a entrare dentro di noi,
al confine tra il sentiero dello sguardo e il bosco della fantasia

Fino a indovinare tutti i generi di rosso che si possono colorare

o i pastelli irripetibili che non emettono suoni
e ci sussurrano parole di vita dentro l’anima

tasselli di edifici che si compongono riflettendo il tempo

E come tutti i viaggi anche questo finisce con un addio.
Finisce con un addio,
perché in ogni addio seminiamo un po’ della nostra anima.
Quella che abbiamo costruito nel viaggio,
raccogliendo frammenti di memorie,
ricordi e souvenir del tempo.

A tutti i visitatori di questo viaggio:

Partire è un po’ morire
rispetto a ciò che si ama
poiché lasciamo un po’ di noi stessi
in ogni luogo ad ogni istante.
E’ un dolore sottile e definitivo
come l’ultimo verso di un poema…
Partire è un po’ morire
rispetto a ciò che si ama.
Si parte come per gioco
prima del viaggio estremo
e in ogni addio seminiamo
un po’ della nostra anima
(Rondel de l’adieu, Edmond Haracourt)

Capitolo 9 – Lanzarote, Jardín de Cactus, le piante delle meraviglie

Entrare nel Jardín de Cactus è come sentirsi al tempo stesso Gulliver e Alice, Corto Maltese e Phileas Fogg.

Si passa dal paese delle meraviglie a Lilliputh, da coste bagnate da oceani inesistenti, viste con gli occhi di streghe e gitani, al sogno di attraversare il mondo racchiuso nella stanza della nostra fantasia.

E ciascuno può vedere quello che vuole nelle piante inimmaginabili del Jardín de Cactus.

Perché la magia, se c’è, è nelle cose e negli occhi di chi le guarda

Può un cactus dare l’idea della tenerezza? A volte i cactus non sembrano ostili, ma adolescenti pieni di spine e tenerezze, come i nostri figli, che vediamo crescere credendo di essere forti e inespugnabili eppure fragili e vulnerabili.

Belli e pericolosi, dolci e dannati. Ecco, questo popolo dei cactus è proprio come i nostri figli

Avrei voluto camminare sopra queste foglie galleggianti riempite dai colori della vita, come un povero cristo sperduto in un luogo di epifanie allo sguardo.

Tavolozze di pittori innamorati, regali della natura al viaggiatore, dichiarazioni d’amore alla deriva, alla ricerca della foglia sorella o amante.

Avrei voluto camminarci sopra, ma intanto ci ho viaggiato dentro

Capitolo 8 – Lanzarote, un altro tempo, un’altra Terra

dove la strada culla il viaggiatore come i Luna Park fanno con la fantasia, tuffo a cuore dell’immaginazione. E tutto è possibile, a Lanzarote, quasi a poter essere davvero in un altro mondo.

E ti accompagna la terra nera nel tuo viaggio senza punti di riferimento, ti guida verso l’orizzonte come un ago della bussola senza nord certi da indicare.

Le incertezze dell’animo diventano pensieri secondari, libero di andare, libero di non tornare

Giù dal tempo, a scandire epoche che non forse non sono mai esistite

“il viaggio continua… e l’orizzonte è lì che aspetta.
il presente vicino e nitido, quel che verrà sfocato e impalpabile…”
(grazie a mariarita.g)

Viste minimali raccontano gli angoli più nascosti della pace del mondo

Strati di memorie screpolate, segnate qua e là da pietre miliari del blu rubato al cielo e al mare

Capitolo 7 – Corralejo, l’insostenibile leggerezza del deserto

Le tracce che il viaggiatore lascia nel deserto, sono sempre tracce di vita anche se la vita sembra assente.

Non si vedono strade perché il deserto è un’unica grande strada maestra, piena di piste del sogno e vie dei canti, grovigli forse,

scanditi dal tempo segnato dal vento sulla sabbia, metronomo di una musica interiore che altrove non si può sentire. Solo nel silenzio

Alla luce di lune inesistenti, Las Dunas ti ricorda le strade inventate di viaggi senza tempo, attratti solo dalla sagoma scura delle paure

Attraversare in bicicletta il deserto de Las Dunas è come perdersi in un sogno abbagliato di sabbie chiare e leggere, distese macchiate di cespugli inospitali,

bush delle nostre vie antenate, percorse senza meta conosciuta, a metà strada tra vita e memoria

Rughe del tempo attraversano le dune, accompagnano il cammino del viaggiatore al ritmo scandito dal vento

Non c’è altro orizzonte nel deserto de Las Dunas che il mare, strano miraggio del viaggiatore reso folle dal colore della sabbia, disorientato dal vedersi perso nel nulla eppure così vicino all’Oceano

e dire addio al deserto significa seguire una strada che porta verso altri mondi

là, dove comincia la storia della terra nera

Capitolo 5 – Fuerteventura, tracce del tempo

Betancuria ha un nome che ricorda i conquistatori di passaggio. Mecenati o massacratori che fossero ognuno ha lasciato un segno. E ora sembra un piccolo villaggio costruito dai bambini nei cortili di scuola, esercizi di stile e colore. Così immacolato che non si può nemmeno parlare per non sciuparlo

A Betancuria, davanti alla Iglesia de Santa María lo sguardo va sempre verso il cielo, forse perché non si riesce a sostenere il bianco candido dei muri, l’ocra dei mattoni e il gioco sacro delle ombre. Così non resta che alzare gli occhi verso l’azzurro, sospinti dalle geometrie degli angoli, come se si fosse proiettati verso il punto di fuga della redenzione

Tutti i colori di Betancuria hanno la sacralità delle minuziose mani che li hanno creati. Cure amorevoli che mettono insieme pezzo dopo pezzo la storia dei Guanci e delle loro sconfitte.

E ora, solo il silenzio accompagna i passi lungo le strade. Tutto il resto se l’è portato via il vento di Fuerteventura

Sembrano puzzle fatti con pezzi di storia le strade di Betancuria.
I muri bianchi giocano con i mattoni scuri come il giorno fa con la notte, come la memoria fa coi ricordi, come l’amore dei popoli fa con l’odio della gente. Come la storia di incontri tra civiltà fa con la sopraffazione degli invasori

La libertà di Fuerteventura la intravedi laggiù all’orizzonte, sul mare che ruba l’azzurro del cielo, lasciando il tuo sguardo di qua, felice di quello spicchio di vita che vedi a forma di vela

E un vago senso di pace ti prende. Sarà per i colori disegnati sottovoce dal sole, sarà per le forme semplici per le palme sottili, piene di pennelli, che lasciano solo segni leggeri

La storia di Fuerteventura sbatte contro le reti che separano la terra dall’altra parte del mondo. Sono sipari che tolgono spazio al mare, barriere che nessun oceano può superare, vele che nessun vento può trascinare, nessun pensiero penetrare.
Se ne stanno lì, tra i colori del mare, ad aspettare venti nuovi

La storia di Fuerteventura finisce sui muri, ferite lasciate dai fili spinati del tempo. Sono come ricordi indifesi, avvinghiate edere della memoria, uniche ombre che trovi lungo cammini assolati. Punti fissi di una vita che non sai più raccontare.

“E poi saran le ultime ormai”

Capitolo 5 – Fuerteventura, calma e furore

Il racconto di questo viaggio è solo un lungo filo che si muove sul crinale dello sguardo, in bilico tra memoria e immaginazione. E ci fa riscoprire mondi inesplorati, come messaggi subliminali, inavvertitamente raccolti lungo la strada.

Alla Punta de Jandia trovi i cimeli del mare attaccati alle baracche, trofei che dopo giorni e giorni di abbandono al mare riporti a terra. Vincitore o sconfitto non importa, basta averlo sfidato il mare, avergli rubato i colori indicibili e restituirli alla tera arida e polverosa.
Come può tanto colore sfinirsi così nella desolazione delle montagne?

Puerto de la Cruz non esiste. Se lo inventa il viaggiatore perché il mare là sotto è troppo grande e troppo selvaggio per non cercare un riparo tra la calma delle piccole case bianche.
Sembra Lilliput, paese in miniatura appoggiato sulle pietre arrotondate dal mare.
Puerto de la Cruz esiste solo per dividere il mondo in due, di qua il silenzio della baia, di là l’urlo delle onde, di qua la vita dolce e rumorosa solo del pallone calciato dal bimbo, di là il frastuono di un’epoca che non riconosco come mia.
Eppure, anche se non esiste, Puerto de la Cruz sta lì, sulla punta estrema di un’isola estrema, dentro un mare estremo, che solo chi ha il coraggio di non guardarsi indietro può scoprire

Sono le scene di quotidiano oceano quelle che ti rimangono più impresse di Puerto de la Cruz. Panni stesi al sole che sventolano come bandiere di vita, sorvegliati dal faro guardiano della Punta de Jandia, arbitro delle onde che si rincorrono spruzzando gocce di sale sulla pelle. Come sempre il rumore della natura si mischia al silenzio dei corpi. Scene di piccoli elementi da ricomporre nella memoria, per ritrovarsi.

E’ semplicemente l’oceano, quello che viene incontro al viaggiatore alla Punta de Jandìa. Con le sue onde bianche lo raggiunge ovunque egli sia, provenendo dal centro sconosciuto del mondo, laggù dove in un tempo passato c’era Atlantide. Vanno a scontrarsi, le onde bianche, con la spiaggia nera, lava scesa lentamente fin lì da qualche vulcano scomparso, sbriciolata, allisciata e corrosa dal vento e dal mare e ora rimasta a formare cerchi concentrici di colore come quelli disegnati da un sasso lanciato nell’acqua

Il viaggiatore è infinitamente piccolo, sperduto dentro la Costa de sotavento, così come la spiaggia attorno è inifinitamente grande. Camminarci è come stare su un foglio di carta, dove i passi sono la scrittura della memoria. Tracciano segni che si intrecciato tra loro come le vie dei canti dell’altra parte del mondo. Perché in fondo non c’è nel mondo una parte o l’altra, ma solo le piste del sogno, Messe insieme formano un unico labirinto di ricordi, infinitamente piccolo per il mondo, infinitamente grande per noi

Chissà perché in certi posti non si può non sentirsi legati per sempre a chi li vive con noi. Sono i posti in cui impariamo a condividere quello che sentiamo, dove capiamo che il vento, il rumore del mare, quello che la marea lascia ai nostri piedi, non sono lì per noi soli, né per noi “da soli”, e anche se lo siamo davvero da soli, sappiamo che esserci in quel preciso momento e in quel preciso punto del mondo, sarà esserci stato per sempre e ovunque.
Così è alla Costa de sotavento a Fuerteventura

Cammina e cammina si arriva dove nasce il vento, dove lo sfinimento diventa gioia.

Dove ci si sente come quel piccolo granello di sabbia, eppure si sfida il mare.

Capitolo 4 – Il lato verde di La Gomera

All’orizzonte, verso Nord, Tenerife e il fuoco di El Teide, poco sotto, l’addensarsi del segno d’aria delle nuvole tra cielo e mare, compone uno strato di prato bianco, dove scorazzano gli angeli e le anime salve. Più sotto ancora, segno d’acqua azzurro più del cielo, l’Atlantico regala increspature bianche, che sembrano scritte da qualche balenottero sopra la lavagna del mare, e infine, dove sei tu, il segno di terra delle colline – che si litigano il verde e il rosso – completa il giro della vita. Regalando allo sguardo l’altra faccia di La Gomera

Ci sono linee sui campi di La Gomera che sembrano gli anelli di vita degli alberi, tracce del tempo che rimangono disegnate sulla terra a ricordarci – se mai lo avessimo scordato – a cosa serve la vita. A come passano le stagioni lasciandoci i colori del sole e della pioggia, i segni del vento e del mare. E ci accompagnano lungo strade che non dimenticheremo

Ci sono vallate, tra le strade tortuose di La Gomera, che appaiono improvvise come Paradisi allo sguardo delle anime fragili. Sono miraggi appena sospesi tra le nuvole basse che il vento porta ogni giorno dal Sahara, lasciandole lì, a protezione delle gradazioni infinite di verde dei prati e delle scure macchie dei monti, dai manti rugosi come pelle di lucertola. Sembrano draghi addormentati sulle onde del mare.

Le strade blu di La Gomera appaiono come le strade dei cartoni animati, quelle disegnate per i bambini, che salgono sulla montagna dove abitano i maghi e le fate. Zigzagando e sparendo dietro il monte dove nessuno sa cosa c’è

Sotto di noi un mare di nuvole, a nascondere la punta dei monti alla vista, mentre il verde del Mirador de Tajaquè forma un altro mare, fatto di tutte le note di verde che la natura sa. Di fronte, dall’altra parte del mare, l’isola di Tenerife offre il cratere del Teide, protetto dal suo manto di nuvole che non si staccano mai. E l’azzurro in lontananza sembra venuto per mostrarci come sarebbe il paradiso

Capitolo 3 – La Gomera, l’isola dei colori

L’intreccio che trovi nel fondo della stiva, nella breve traversata, ti preanuncia un cammino tortuoso e vivo, sbiadito solo all’apparenza, in realtà abbagliante come i muri dei piccoli paesini o i Mirador di sogno che ti regalano scorci di Genesi, intrecci di vita, da qualunque parte presa. Come una corda attorcigliata nella stiva, sul fondo della nave

Arrivare a La Gomera è come fare un salto di secoli all’indietro, tornare all’epoca dei Guanci, ritrovarsi tra draghi del colore dell’erba scura e colori impossibili di un mondo senza ozono, quasi che la luce arrivasse direttamente dal cosmo puro. E restare in sospeso tra città desertiche e foreste tropicali, a metà strada tra il Messico e l’Arabia. Forse proprio sopra Atlantide

I colori stanno a La Gomera come la primavera alla vita e ti accompagnano in una giostra piena di sorprese, anfratti delle streghe, casette di marzapane per Hansel e Gretel di passaggio, sassolini a forma di ricordo che Pollicino lascia lungo il cammino per quando, tornato a casa, pensa che se partire è un po’ morire, tornare è sempre rinascere nel fondo della stessa memoria. Raccolta in ogni La Gomera che si incontra lungo le strade dei Guanci

La Gomera sembra un lunapark di luoghi inventati, cantieri in cui si costruiscono sogni colorati, rovine pronte a essere rimesse in piedi senza perdere nemmeno un tono di colore, perché sotto ogni colore se ne nasconde un altro, scatole cinesi in cui vengono imprigionati i colori, rubando il turchese al cielo e il marrone alla terra

Confusi tra linee e altre geometrie, i colori di La Gomera giocano a nascondersi nell’ombra o sbucare dal sole all’improvviso. Ogni segno racconta col colore la sua piccola storia, screpolature di muri offesi dall’aria salmastra, ringhiere coraggiose a protezione delle ombre, porte di carta assorbente, che succhia il colore dei riflessi attorno.

Le case a La Gomera sono fatte di mattoncini e marzapane, messe una sopra l’altra come dolciumi sulle bancarelle. Viste da lontano danno l’idea di paesi in miniatura, viste da vicino, sembrano disegnate sul cartone di una quinta teatrale. E quando lasci con la nave La Gomera, ti resta fino all’ultimo lo sguardo attratto dalle case. Fino a che non ne resta solo il colore in lontananza

Capitolo 2 – El Médano, il posto del vento forte

L’andirivieni verso riva delle creste bianche racconta del mare quello che la lava fa dei Vulcani attorno, quasi a voler dire al viaggiatore, non ti curare del forte vento, così come del sole che brucia la roccia,

perché se ti siedi a riva è grazie al vento che ti porto in dote il segreto dell’oceano e, onda innamorata, ti vengo a morire tra i piedi, per poi dai tuoi piedi rinascere e andar via per sempre.

Poco dietro le dune, subito a ridosso del mare, quasi a voler rappresentare la calma circondata dal caos, protetto dalla macchia atlantica, vigilato dalla Montaña Roja, depredato da minuscoli uccelli migratori, un sogno d’acqua a forma di lago offre allo sguardo un riposo dal mare e alla pelle un riparo dal vento.

Siamo dentro una Reserva Natural Especial ed è tutto un susseguirsi di desolazione e forza, memoria di un mondo puro ormai scordato e l’insistente ricordo dell’oceano che le onde offrono da lì dietro, appena oltre le dune. A due passi dalla quiete inventata del lago a forma di sogno.

Eccole di nuovo, le onde di El Médano.

Tormentano la scogliera e accarezzano la spiaggia, scherzando con i gabbiani e mescolando tutti i toni blu del mare come una tavolozza impazzita. Anche solo a sentirle, le onde dell’oceano, le riconosci a una a una e sai con che forza verranno a sbatterti contro. Ma non riesci nemmeno a spostarti e resti lì ad aspettarle. Amori sempre fedeli

A scoprirle a una a una e a rimetterle insieme sulla tavolozza impazzita, le gradazioni del mare sembrano arcobaleni d’acqua.

Sono strati di sogno che accompagnano il viaggio, come desideri di bimbi davanti alle bancarelle di dolciumi: creme caramellate, tamarindi, anici, mente, croccantini, zuccheri filati che ruberesti e nasconderesti nel posto più segreto del mondo. Magari nel posto del vento forte.

O nel blu dipinto di blu.

Il blu cantato è il cielo, ma il mare di El Médano se lo mangia il cielo e – seguace della sinistra hegeliana – diventa ciò che mangia, diventa blu, come un dipinto di blu della stessa tavolozza impazzita di tutte le altre sfumature del mare. E si vola nel mare di El Médano, si vola in alto, verso il blu del cielo e si cade giù, dentro il blu del mare, novelli Icari troppo vicini al sole e schiavi del vento

Basta girare lo sguardo dalla spiaggia di El Médano verso l’entroterra e ci si ritrova sull’altra faccia della luna.

Quel che resta del mare è il suono, ma tutti i suoi colori sembrano spariti, per lasciare il posto all’incantesimo dell’inospitale, lungo pianure arcobaleno che nascono dalla terra color caldo fuoco e si perdono nell’orizzonte color freddo azzurro. Territorio di un altro mondo, sconosciuto persino al sogno.

Lasciando El Médano resta per giorni il vento sulla pelle, il suono delle onde nelle orecchie, i colori del mare nello sguardo, qualcosa di imperscrutabile nella memoria, forse la vista della baia dalla Montaña Roja, forse solo il ricordo dei passi sulla riva. Con la certezza di stare per scoprire altre meraviglie…